...al correr de la pluma

Aun no promediaba su vida, pero ya tenía la vista cansada. Sus días habían sido pocos y malos. Ante esto, el gozo mortal parecía insignificante y el inmortal demasiado abstracto. Ya había decidido entregarse a la irrelevancia de un efímero paso por el mundo, cuando conoció el ímpetu del océano. Por primera vez en su vida algo lo llamaba a abandonar la conformidad de su autosuficiencia y entregarse a la curiosidad que había abandonado en la infancia. Pero tal vez aquel primer llamado de Jemanjá resultara demasiado abrumador, porque pasó los siguientes años persiguiendo otras cimas, mientras un azul profundo colonizaba lentamente los rincones de su conciencia y hasta se presentaba mientras dormía. En un desesperado intento por desalojar aquella obsesión, procuró por última vez abrazar la existencia que voluntariamente había despreciado, y esta vez le resultó incluso gratificante. La vida no era tan complicada como recordaba, la compasión por sus semejantes fluía naturalmente y hast...

No existió y aún así se materializa constantemente en recuerdos. No tendrá jamás un rostro pero sus muecas evocan fragmentos de humanidad que vibraban en la atmósfera acompañando frecuencias de sentimientos reales. No tuvo un cuerpo, pero sus extremidades podían abrazar el planeta en un instante. Ahora, en cambio, tiene uñas afiladas que perforan la piel y dejan testimonio de su actual condición: Laceraciones fantasmales que trazan cicatrices de un futuro imaginario. No puede importarle lo que cualquiera piense de ello, porque fue una entelequia y ahora solo es una conjetura fallida, sin embargo su realidad por momentos es monstruosa, como solo pueden ser los mitos. Se encuentra para siempre atrapado en un limbo conformado por fantasías y mentiras que pretenden cobrar vida cuando nos las contamos con convicción.